اكتشف بالصدفة في المستشفى أن له توأمًا من طليقته… وما فعلته أمه صدم الجميع!

مثلك لا ينجون من الفوضى العائلية العلنية. وقالت إن مستقبلك كله يتوقف على كوني كريمة بما يكفي كي أختفي.
أغمضت عينيك لثانية واحدة.
وحين فتحتهما، كانت غرفة انتظار المستشفى تبدو تمامًا كما هي، وكان ذلك في حد ذاته إهانة.
لقد كذبت، قلت.
نعم.
كانت تعرف أنهم أبنائي.
نعم.
وأبعدتْهم عني.
تركت الصمت يجيب قبل أن تفعل.
ثم قالت بهدوء
كنت في التاسعة والعشرين، حاملًا بتوأم، مطلّقة حديثًا، وكان أهلك يعاملونني بالفعل كما لو أنني ټهديد. لذا نعم. أبعدتْهم عنك. لكن لا تجعل نفسك بريئًا أكثر مما يجب في هذه القصة.
جاءت الضړبة إلى حيث ينبغي أن تأتي.
لأنها كانت محقة.
كانت أمك هي من دبّرت الكذبة. وهي من رشت الطبيب. وهي من اعترضت كل طريق يمكن أن يقودني إليك وسمّمته. لكن ذلك كله لم يغيّر حقيقة أنك، في السنة الأخيرة من زواجكما، بدأت تبتعد عن لوسيا قبل وقت طويل من أن يجعل أي تشخيص رسمي ذلك معقولًا. بدأت تسمح لأمك بأن تروي لك من هي زوجتك. عاطفية أكثر من اللازم. هشّة أكثر من اللازم. يائسة من أجل طفل أكثر من اللازم. عاجزة عن تقبّل الواقع. وارتديت العملية كدرع، وسمّيت برودك المتزايد نضجًا.
فكّرت في آخر شجار سبق الطلاق.
كانت لوسيا تبكي في المطبخ. وأنت تقول إن الحب ربما لا يكفي إذا كانت الحياة ترفض أن تمضي إلى الأمام. وكنت تقول إن التمسك ربما يكون أكثر قسۏة من الرحيل. وقلت ذلك بصوت هادئ إلى حد أنها توقفت عن المجادلة، لأنها أدركت أنك كنت قد بدأت الرحيل عاطفيًا بالفعل، وأنك الآن لا تنتظر إلا أن تلحق الأوراق بما سبقها إليه قلبك.
كان ينبغي أن آتي إليكِ، قلت.
اشتدّ فم لوسيا.
نعم، قالت. كان ينبغي لك ذلك.
تكلّم الصبي الذي عن يمينها الأكثر صمتًا بينهما أخيرًا.
أمي، قال، هل هو أبونا؟
لا شيء في حياتك، لا أول صفقة أغلقتها، ولا أول مرة ظهر اسمك على غلاف مجلة، ولا اليوم الذي وقّعت فيه على الاستحواذ الذي جعلك مليارديرًا، كان قد أعدّك لما سيفعله بك سؤال بهذه الضآلة.
أغلقت لوسيا عينيها.
واستمرت الوقفة التي تلت ذلك ربما ثانيتين. وربما عشرًا. أما بالنسبة لك فكانت عمرًا كاملًا يُوزن في مقابل كلمة واحدة.
ثم قالت
نعم.
نظر الولدان أولًا إلى بعضهما.
وآلمك ذلك أيضًا. لأنك لم تكن قد استحققت حتى أن تكون المكان الأول الذي تستقر عليه حيرتهما. ثم نظرا إليك. جلس الفضوليّ منهما باستقامة أكبر. أما الهادئ فلم يتحرك البتة.
أردت أن تتكلّم.
أن تقول إنك آسف، وإنك لم تكن تعلم، وإنك ستصلح الأمر، وإن شيئًا من هذا كله لم يكن ينبغي أن يحدث. لكن كل جملة بدت ملوثة بالتوقيت. الآباء يقولون مثل هذه الأشياء عند الولادة، وعند الچروح الصغيرة، وعند وقت النوم، وعند اصطحاب الأبناء من المدرسة، لا في غرف انتظار المستشفيات بعد خمس سنوات مسروقة. لذلك بقيت ساكنًا وسمحت لهما أن ينظرا إليك.
قال الفضولي
كنت أظن ذلك ربما.
أما الآخر فسأل
هل أنت شرير؟
استدارت لوسيا نحوه سريعًا.
نيكو
لكنّك أوقفتها بإشارة صغيرة من يدك.
لا، قلت. من حقه أن يسأل.
ثم نظرت إلى الصبي. نيكو. ابنك. وكاد مجرد وقع الكلمة وحده أن يكسر شيئًا داخلك.
لا أريد أن أكون، قلت.
فكّر في الأمر بتلك الجدية القاسېة التي لا يعرفها إلا الأطفال. ثم أومأ مرة واحدة كما لو أنه يضع الإجابة في ملف يؤجّله إلى وقت لاحق.
ما اسماهما؟ سألت لوسيا.
ترددت.
ربما لأن الأسماء حميمية، ولأنها كانت تحمل هذه الحميمية وحدها منذ خمس سنوات. لكنّها قالت أخيرًا
ماتيو ونيكو.
كررت الاسمين في رأسك كما لو كانا صلاة